Libro del desasosiego. Fernando Pessoa

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Mi ánimo no está para tirar cohetes, como se dice por aquí. Casi todo duele últimamente: la crisis pega fuerte y cada día los caídos están más cerca. Impotencia, impaciencia. Nostalgia anticipada de la pérdida futura. Añoranza punzante de la ausencia obligada. Cerco cruel que acuchilla la ilusión. Desconsuelo.

Los males de la inteligencia, desgraciadamente, duelen menos que los del sentimiento, y los del sentimiento, desgraciadamente, menos que los del cuerpo. Digo “desgraciadamente” porque la dignidad humana exigiría lo contrario. No hay sensación angustiada del misterio que pueda doler como el amor, los celos, la nostalgia, que pueda sofocar como el miedo físico intenso, que pueda transformar como la cólera o la ambición. Pero tampoco ningún dolor de los que destrozan el alma consigue ser tan realmente dolor como el dolor de muelas, o el de un cólico, o (supongo) el dolor del parto.

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